Массандрагора. Взломщики - Страница 17

Рядом с заведением находился въезд во двор – железные ворота, сейчас открытые. Проходя мимо, Павел услышал доносящиеся оттуда ожесточенный спор и стук дверей автомобиля. Автоматически повернул голову и… увидел Станнум! Она стояла внутри маленького двора, а рядом – двое мрачных парней в кожаных куртках. Один из них держал девушку за руку и что-то горячо втолковывал ей, а второй качал головой и рассматривал что-то… на точно таком же планшете. Черт! Гадство! Неужто его, Павла, самого запеленговали?! Что происходит?! И кто это такие?! Коллеги, друзья, бандиты?! Камилла! Станнум! Девушка мотала головой, спорила, ругалась… Да чего тут думать?!

– Эй! – закричал он, сжав кулаки. – А ну-ка отпустите ее! – и кинулся под арку.

Парень с планшетом поднял голову и дико закричал. Лицо его было страшным. Спорщик же схватил Станнум и с силой потащил ее в сторону – они тут же скрылись из виду; послышались возмущенные возгласы девушки, а затем снова захлопали дверцы автомобиля. Отбросив планшет в сторону невидимой машины, оставшийся парень встал в боевую стойку, блокируя вход во двор.

– Не подходи! – довольно высоким голосом выкрикнул он. У незнакомца оказался необычный акцент. – Ты на прицеле! Стой!

Лицо у противника было очень узкое, кожа – мертвенно-белая, брови и прямые блестящие волосы – иссиня-черные, длинный нос и острый подбородок. И слегка раскосые темные глаза… слишком темные. Худощавый, чуть ниже Павла. Хакер самодовольно ухмыльнулся: самбо – это вам не баранки лопать! Штука серьезная.

– Отпустите девушку! – рявкнул он. – Я не шучу, вашу мать!

Незнакомец выкрикнул какое-то странное слово и молнией кинулся в атаку…

Последующее напоминало вялые похмельные воспоминания пятничной вечеринки: все мгновенно рассыпается в пух и прах, стоит лишь напрячься, картина фрагментарна, лишь отдельные кадры, темные провалы и яркие вспышки, беззвучные и непоследовательные – несвязная мешанина и больше ничего… Контролировал ли Павел ситуацию? Вряд ли. Находясь под аркой, он сразу же встал в боевую стойку, выдохнул и, смотря прямо в жуткие, немигающие глаза незнакомца, принял удар на себя…

И на этом всё. Потом лишь вырванные из потока времени секундные моменты. Вот вытянутая ладонь незнакомца летит к виску Павла, а он ставит блок, чуть подается назад, перехватывает локоть подлеца… и… хм… темнота… Вот уже сам Павел, медленно, очень медленно перелетает через голову, ударяется ногами о стену туннеля, но падение смягчает рюкзак за плечами… Вот снова блок, перехват, Павел отшатывается, защищаясь от кулака бледнолицего, подныривает под него… Это было «до» или «после»? Хм… А вот уже незнакомец с перекошенной физиономией летит в стенку – Павел умудряется схватить его за полу куртки – тот пытается с разворота ударить его локтем в глаз – промахивается… Медленно, все очень медленно… Новый блок, удар, нырок, перехват… Однако необычная техника боя у этого хмыря! А его глаза… странные, темные и бездонные, с огненными пляшущими искорками внутри. Они приближаются, гипнотизируют, они расширяются, заполняя собой все вокруг. Но Павел не сдается, он снова кидает подлеца на землю… А вот появляется второй бледнолицый, как две капли воды похожий на первого – у него в руках какая-то штуковина, он направляет ее на Павла и мерзко улыбается. Вспышка. И темнота…

Двор. Он уже почему-то внутри двора: с неба льются длинные струи дождя, блестящие окна – в витиеватых подтеках, невдалеке кричат беспокойные чайки. Ага, появились звуки! Это хорошо. Вот только лежать неудобно. А он лежит? Он лежит… у стенки… в луже. Тело ломит, голова раскалывается, по губе, кажется, течет теплая, соленая кровь. Сколько же прошло времени? Минута? Или час? Маленький фиолетовый фургон корейского производства: дымит, вертит колесами, поворачивает к выезду со двора… Все до сих пор неестественно медленно… Фургон… Ну и что? Что за фургон? Из окна на него с усмешкой смотрит один из черноголовых-бледнолицых, но водитель – самый обычный небритый мужик, на нем потертая кепка набекрень, а через весь лоб тянется глубокий шрам. Павла он не замечает, некогда – не задеть бы угол. Станнум… Станнум?! Где она?! Она там, она внутри, она похищена этими уродами!

– Убили! – завизжала женщина откуда-то сверху, видимо, из приоткрытого окна. – Убили родимого!..

Скрипя зубами, шлепая от досады ладонью по грязной луже, Павел приподнялся, сел и замотал головой. Черт!.. Прийти в себя, собраться, спасти Станнум! Так… Номер машины, модель?.. Быстро! Фургон уже полностью въехал в арку, скрывшись от взора. Нельзя терять время! Шатаясь, матерясь, он кинулся к выезду, заодно вытаскивая дрожащей рукой смартфон. Необходимо сфотографировать бандитов! Фургон, фыркая, уже ехал по зоне парковки, направляясь к проезжей части. Павел сделал один снимок, второй… Только бы изображение получилось четким!..

Выезд направо, напрямую к Фонтанке, был перекрыт дорожными рабочими, и фургон медленно поехал вокруг Ново-Манежного сквера, выворачивая через площадь к Караванной улице. С глухим рычанием Павел бросился наперерез. Он догонит их, обязательно, остановит и… а дальше видно будет!

Прихрамывая, хакер миновал стоянку, узкую проезжую часть и перепрыгнул через низенькое ограждение сквера. Под удивленные взгляды редких прохожих он что есть силы припустил прямо по скользкой траве, выскочил наконец на дорожку, обогнул маленький фонтан, но тут же обо что-то споткнулся и грохнулся, ободрав ладони о грубый гравий. Фургон в это время продолжал движение по кругу, появившись справа от него. Ну конечно же! Павел взвыл от досады: Караванная же с односторонним движением, и машина не могла ехать по ней на север – она просто разворачивается!.. Поднявшись и снова чуть было не растянувшись на том же месте, Павел побежал обратно. В фургоне его заметили: однако бледнолицый лишь скорбно покачал головой. «Что они предпримут? – подумал Павел. – Двинут к Невскому или повернут к каналу?.. А, не все ли равно?! И там и там – скорее всего, пробки; значит, догнать своим ходом – плевое дело!»